Sacrilégio particular

O moço cede lugar. Sento. Ele fica espremido em meio à massa humana que transpira desejo de jantares e sofás. Aquele cheiro enjoa e faz as janelas do coletivo ficarem embaçadas. Escorrem e criam mosaicos das paisagens cinzas que emoldura.
A mulher gorda do banco ao lado vaga seu lugar. O moço senta e prende seus olhos na janela, como se conseguisse enxergar o que se apresentava por trás dos vidros opacos úmidos.

Chovia e ninguém se atrevia a abrir as janelas. Sufocava.

O ar estava úmido de suspiros longos, de ansiedades, de estresse e de saudades. Começava a pesar.
Para efeito de distração passei a reparar na massa que parecia contígua de tão esmagada. Meus olhos foram identificando cada ser que constituía a aglomeração e passei a estudar trejeitos, a imaginar o passado de cada um, a supor para onde estariam indo, de onde estariam vindo. Passei a criar pensamentos para cada um deles e batizava-os em segredo.

De repente meus olhos cruzaram com os do moço com o rosto antes absorto nas janelas trancadas. Cruzamos os olhares por um segundo, e ele tinha flagrado meu sacrilégio particular. Meus olhos dançaram vacilantes na órbita como criança pega no meio da traquinagem.
Não me atrevi nunca mais a batizar inocentes de coletivos, nem a reparar na massa insólita de sempre pendurada nos balaústres. Depois do moço da expressão de gás hélio, eu nunca mais quis reparar em expressão nenhuma. Já bastava a que voou com o vento.